Die Veranstaltungen finden im Juli in Luzern statt, einer der romantischsten Städte der Schweiz. Reisende aller Nationen und insbesondere der Briten haben in Luzern einen Abgrund. Die Stadt ist ihrem Geschmack angepasst: Die alten Häuser sind kaputt, an der Stelle der alten Brücke haben sie einen geraden Damm wie einen Stock gemacht. Es kann sein, dass diese Böschungen und Häuser und klebrigen und die Briten irgendwo sehr gut sind, aber nicht hier, inmitten dieser seltsam majestätischen und gleichzeitig unbeschreiblich harmonischen und weichen Natur.
Prinz Nekhlyudov war fasziniert von der Schönheit der Natur Luzerns. Unter ihrem Einfluss verspürte er innere Angst und das Bedürfnis, irgendwie ein Übermaß an etwas auszudrücken, das plötzlich seine Seele überwältigte. Er redet ...
„... Es war die siebte Stunde des Abends. Inmitten der Pracht der Natur, völlige Harmonie vor meinem Fenster, klebte ein weißer Stock des Dammes töricht, klebrig an Requisiten und grünen Bänken - arme, vulgäre menschliche Werke, die nicht wie ferne Sommerhäuser und Ruinen ertranken, in der allgemeinen Harmonie der Schönheit, sondern im Gegenteil widerspricht ihr grob. Ich habe unwillkürlich versucht, einen Standpunkt zu finden, von dem ich ihn nicht sehen konnte, und am Ende habe ich gelernt, so auszusehen.
Dann riefen sie mich zum Abendessen. In der prächtigen Halle wurden zwei Tische gedeckt. Hinter ihnen herrschten englische Strenge, Anstand, Unkommunikativität, die nicht auf Stolz beruhte, sondern auf dem Mangel an Annäherungsbedarf und einsamer Zufriedenheit in einer bequemen und angenehmen Befriedigung ihrer Bedürfnisse. In den Bewegungen der Gäste spiegelte sich keine Aufregung wider.
Bei solchen Abendessen wird es immer schwer, unangenehm und schließlich traurig. Es scheint mir alles, dass ich wie in meiner Kindheit bestraft werde. Ich versuchte mich gegen dieses Gefühl zu rebellieren, ich versuchte mit meinen Nachbarn zu sprechen; Aber abgesehen von Sätzen, die offensichtlich hunderttausend Mal am selben Ort und mit demselben Gesicht wiederholt wurden, erhielt ich keine anderen Antworten. Warum, fragte ich mich, warum berauben sie sich einer der besten Freuden des Lebens, der Freude miteinander, der Freude des Menschen?
Ob es in unserem Pariser Gästehaus geschah, wo wir, zwanzig Menschen unterschiedlichster Nationen, Berufe und Charaktere, unter dem Einfluss der französischen Geselligkeit, wie zum Spaß an einen gemeinsamen Tisch kamen. Und nach dem Mittagessen schoben wir den Tisch beiseite und begannen im Takt, nicht im Takt, bis zum Abend zu tanzen. Dort waren wir, obwohl flirtend, nicht sehr kluge und respektable Leute, aber wir waren Leute.
Ich war traurig, wie immer nach solchen Abendessen, und nachdem ich das Dessert nicht beendet hatte, ging ich in der düstersten Stimmung durch die Stadt. Die langweiligen, schmutzigen Straßen der Stadt verstärkten meine Sehnsucht weiter. Auf den Straßen war es bereits völlig dunkel, als ich, ohne mich umzusehen, ohne nachzudenken, zu meinem Haus ging, in der Hoffnung, meine düstere Schlafstimmung loszuwerden.
Also ging ich die Promenade entlang zum Schweizerhof (dem Hotel, in dem ich lebte), als mich plötzlich die Geräusche seltsamer, aber äußerst angenehmer Musik beeindruckten. Diese Klänge wirken sofort lebensspendend auf mich. Es war, als ob ein helles Licht in meine Seele eingedrungen wäre, und die Schönheit der Nacht und des Sees, denen ich zuvor gleichgültig gewesen war, traf mich plötzlich mit Freude.
Direkt vor mir, in der Dämmerung mitten auf der Straße, im Halbkreis, eine schüchterne Menschenmenge und in einiger Entfernung vor der Menschenmenge ein winziger Mann in schwarzer Kleidung. Gitarrenakkorde und mehrere Stimmen schwebten in der Luft, die sich gegenseitig unterbrachen, das Thema nicht sangen, und an einigen Stellen, an den prominentesten Stellen, das Gefühl erweckten. Es war kein Lied, sondern eine leichte Skizze eines Liedes in der Werkstatt.
Ich konnte nicht verstehen, was es war; aber es war wunderschön. Alle verwirrten Eindrücke des Lebens bekamen plötzlich Sinn und Charme für mich.Anstelle der Müdigkeit, Gleichgültigkeit gegenüber allem auf der Welt, die ich in der Minute zuvor gefühlt hatte, spürte ich plötzlich das Bedürfnis nach Liebe, Hoffnung und der grundlosen Lebensfreude.
Ich kam näher. Der kleine Mann war ein wandernder Tiroler. In seinen Kleidern war nichts Künstlerisches, aber die schneidige, kindlich fröhliche Pose und die Bewegungen mit seinem winzigen Wachstum machten einen berührenden und gleichzeitig amüsanten Anblick. Ich fühlte sofort Vorliebe für diesen Mann und Dankbarkeit für den Coup, den er in mir gemacht hatte.
Auf der Veranda, den Fenstern und Balkonen des prächtig beleuchteten Schweitzerhofs war ein edles Publikum, elegante Kellner gingen im Halbkreis der Menge spazieren. Jeder schien das gleiche Gefühl zu haben, das ich hatte.
Die leise Stimme des Sängers war äußerst angenehm, aber die Zärtlichkeit, der Geschmack und das Augenmaß, mit dem er diese Stimme besaß, waren ungewöhnlich und zeigten ihm ein großes natürliches Talent.
Ich fragte einen aristokratischen Diener, wer dieser Sänger ist, wie oft er hierher kommt. Der Diener antwortete, dass er im Sommer zweimal gekommen sei und ein Bettelsänger aus Argovia sei.
Zu diesem Zeitpunkt beendete der kleine Mann das erste Lied, nahm seine Mütze ab und näherte sich dem Hotel. Er warf den Kopf zurück und wandte sich an die Herren, die an den Fenstern und auf den Balkonen standen. Er schwieg eine Weile. aber da ihm niemand etwas gab, warf er seine Gitarre wieder hoch. Oben schwieg das Publikum, wartete aber weiter auf das nächste Lied, unten in der Menge, über die sie lachten, musste es gewesen sein, dass er sich so seltsam ausdrückte und ihnen nichts gegeben worden war.
Ich gab ihm ein paar Rappen. Er fing wieder an zu singen. Dieses Lied, das er zum Abschluss ließ, war noch besser als alle vorherigen, und von allen Seiten in der Menge gab es Geräusche der Zustimmung.
Der Sänger nahm wieder seine Mütze ab, legte sie zwei Schritte näher an die Fenster, aber in seiner Stimme und seinen Bewegungen bemerkte ich jetzt eine gewisse Unentschlossenheit und kindliche Schüchternheit. Das elegante Publikum stand immer noch regungslos da. In der Menge unten waren laute Stimmen und Gelächter zu hören.
Der Sänger wiederholte seinen Satz zum dritten Mal, aber mit immer noch schwacher Stimme, und beendete ihn nicht einmal und streckte erneut seine Hand mit einer Kappe aus, ließ sie aber sofort fallen. Und das zweite Mal von diesen hundert brillant gekleideten Menschen, die ihm zuhörten, verließ ihn keiner Pennies. Die Menge brach gnadenlos aus.
Der kleine Sänger verabschiedete sich und setzte seine Mütze auf. Die Menge würgte. Auf dem Boulevard wurde die Promenade wieder aufgenommen. Während des Singens wurde die Straße wiederbelebt, nur wenige Leute, die sich ihm nicht näherten, sahen den Sänger aus der Ferne an und lachten. Ich hörte den kleinen Mann etwas vor sich hin sagen, drehte mich um und machte, als würde er noch kleiner, schnelle Schritte in die Stadt. Die fröhlichen Nachtschwärmer, die ihn noch in einiger Entfernung ansahen, folgten ihm und lachten ...
Ich war völlig ratlos, es tat weh und vor allem schäme ich mich für einen kleinen Mann, für die Menge, für mich selbst, als ob ich um Geld gebeten hätte, sie gaben mir nichts und lachten mich aus. Ohne zurückzuschauen, ging ich mit eingeklemmtem Herzen schnell zu meinem Haus auf der Veranda des Schweitzerhofs.
Auf der prächtigen, beleuchteten Veranda traf ich einen höflichen Portier und eine englische Familie. Und allen schien es so einfach, bequem, sauber und einfach, in der Welt zu leben, wie in ihren Bewegungen und Gesichtern, die Gleichgültigkeit gegenüber dem Leben anderer Menschen und das Vertrauen zum Ausdruck brachten, dass der Portier beiseite trat und sich vor ihnen verbeugte, und dass sie zurückkehrten Sie werden ein sauberes Bett und Zimmer finden, und das alles sollte sein, und dass sie jedes Recht auf alles haben, dass ich sie plötzlich unabsichtlich einem wandernden Sänger gegenüberstellte, der müde, vielleicht hungrig, jetzt vor Scham vor der lachenden Menge davonlief.
Zweimal ging ich mit unbeschreiblichem Vergnügen an dem Engländer vorbei, drückte ihn beide Male mit dem Ellbogen und rannte die Veranda hinunter in die Dunkelheit in Richtung der Stadt, in der sich der kleine Mann versteckt hatte.
Er ging allein, mit schnellen Schritten, niemand kam ihm nahe, er schien etwas wütend vor sich hin zu murmeln.Ich holte ihn ein und schlug vor, dass er zusammen irgendwohin gehen sollte, um eine Flasche Wein zu trinken. Er schlug ein „einfaches“ Café vor, und das Wort „einfach“ veranlasste mich unwillkürlich, nicht in ein einfaches Café zu gehen, sondern in den Schweitzerhof. Trotz der Tatsache, dass er Schweitzerhof mit schüchterner Aufregung mehrmals ablehnte und sagte, dass es dort zu zeremoniell sei, bestand ich darauf.
Der Oberkellner Schweitzerhof, von dem ich um eine Flasche Wein bat, hörte mir ernst zu und forderte den Türsteher von Kopf bis Fuß auf, uns in den Flur links zu führen. Die Halle links war ein Trinkraum für normale Leute.
Der Kellner, der kam, um uns zu bedienen, uns mit einem spöttischen Lächeln ansah und seine Hände in die Taschen steckte, sprach über etwas mit einer Buckelspülmaschine. Anscheinend versuchte er uns mitzuteilen, dass er sich durch seine soziale Position dem Sänger unendlich überlegen fühlte.
„Champagner und das Beste“, sagte ich und versuchte, den stolzesten und majestätischsten Look anzunehmen. Aber weder Champagner noch mein Aussehen hatten Einfluss auf den Lakai. Er verließ langsam den Raum und kehrte bald mit Wein und zwei weiteren Lakaien zurück. Alle drei lächelten mehrdeutig, nur die bucklige Spülmaschine schien uns mit Teilnahme zu beobachten.
Im Feuer hielt ich den Sänger für besser. Er war ein winziger, drahtiger Mann, fast ein Zwerg, mit schwarzen Haaren, die immer mit großen schwarzen Augen weinten, ohne Wimpern und einem äußerst angenehmen, süß gefalteten Mund. Kleidung war die einfachste und ärmste. Er war unrein, zerfetzt, gebräunt und hatte im Allgemeinen das Aussehen eines Arbeiters. Er sah eher aus wie ein armer Kaufmann als wie ein Künstler. Nur in ständig feuchten, glänzenden Augen und im gesammelten Mund war etwas Originelles und Berührendes. In seiner Erscheinung konnte er von fünfundzwanzig bis vierzig Jahren gegeben werden; in der Tat war er achtunddreißig.
Der Sänger sprach über sein Leben. Er kommt aus Argovia. In seiner Kindheit verlor er auch seinen Vater und seine Mutter, er hat keine anderen Verwandten. Er hatte nie ein Vermögen. Er studierte Tischlerei, aber vor zweiundzwanzig Jahren bekam er Karies in der Hand und beraubte ihn der Möglichkeit zu arbeiten. Von Kindheit an hatte er ein Verlangen nach Stümpfen und begann zu singen. Ausländer gaben ihm gelegentlich Geld. Er machte daraus einen Beruf, kaufte eine Gitarre und wandert nun seit achtzehn Jahren durch die Schweiz und Italien und singt vor Hotels. Sein ganzes Gepäck ist eine Gitarre und eine Geldbörse, in der er jetzt nur noch einen halben Franken hatte. Jedes Jahr, achtzehn Mal, durchläuft es die besten und meistbesuchten Orte der Schweiz. Jetzt fällt es ihm schwer zu gehen, denn nach einer Erkältung verschlimmern sich die Schmerzen in seinen Beinen jedes Jahr und seine Augen und seine Stimme werden schwächer. Trotzdem reist er jetzt nach Italien, das er besonders liebt; Im Allgemeinen scheint er sehr zufrieden mit seinem Leben zu sein. Als ich ihn fragte, warum er nach Hause kehre, ob er dort Verwandte oder ein Haus und Land habe, antwortete er:
- Es gibt nichts, sonst hätte ich so angefangen zu laufen. Und ich komme nach Hause, weil ich irgendwie von meiner Heimat angezogen bin.
Ich bemerkte, dass wandernde Sänger, Akrobaten und Zauberer sich gerne Künstler nennen, und deutete daher mehrmals auf seinen Gesprächspartner an, dass er ein Künstler sei, aber er erkannte diese Eigenschaft überhaupt nicht, sondern sah ganz einfach als Lebensgrundlage aus. zu Ihrem eigenen Geschäft. Als ich ihn fragte, ob er selbst die Lieder komponiert habe, die er singt, war er über eine solche Frage überrascht und antwortete, dass für ihn alles alte Tiroler Lieder sind.
Wir sind verrückt nach der Gesundheit der Künstler; Er trank ein halbes Glas und hielt es für notwendig, nachzudenken und nachdenklich die Augenbrauen zu ziehen.
- Ich habe lange keinen solchen Wein getrunken! In Italien ist Wein gut, aber noch besser. Ah, Italien! schön dort zu sein!
„Ja, sie können dort Musik und Künstler schätzen“, sagte ich und wollte ihn zu einem abendlichen Misserfolg vor dem Schweitzerhof bringen.
„Nein“, antwortete er, „Italiener sind selbst Musiker, die nicht auf der ganzen Welt sind; aber ich bin nur über Tiroler Lieder. Dies ist immer noch neu für sie.
"Nun, meine Herren gibt es großzügiger?" Ich fuhr fort und wollte ihn zwingen, meine Wut auf die Bewohner des Schweitzerhofs zu teilen.
Aber der Sänger dachte nicht daran, sie zu ärgern; im Gegenteil, in meiner Bemerkung sah er eine Rüge seines Talents, die keine Belohnung verursachte, und versuchte, sich vor mir zu rechtfertigen.
- Es gibt viele Belästigungen durch die Polizei. Hier dürfen sie nach den Gesetzen der Republik nicht singen, aber in Italien kann man so viel laufen, wie man will, niemand wird ein Wort sagen. Wenn sie es zulassen wollen, werden sie es zulassen, aber sie wollen es nicht, sie können sie ins Gefängnis bringen. Und was singe ich, also tue ich jemandem Schaden? Was ist das? Reiche können leben, wie sie wollen, aber jemand wie ich kann nicht einmal leben. Was für Gesetze sind das? Wenn ja, dann wollen wir keine Republik, aber wir wollen ... wir wollen nur ... wir wollen ... - er zögerte ein wenig, - wir wollen Naturgesetze.
Ich schenkte ihm noch ein Glas ein.
"Ich weiß, was du willst", sagte er, kniff die Augen zusammen und schüttelte einen Finger an mir. "Du willst mich betrinken, sehen, was aus mir wird, aber nein, du wirst keinen Erfolg haben ..."
Also tranken wir weiter und unterhielten uns mit dem Sänger, und die Lakaien bewunderten uns unverschämt weiter und machten sich anscheinend über ihn lustig. Trotz des Interesses an meinem Gespräch konnte ich nicht anders, als sie zu bemerken und wurde immer wütender. Ich hatte bereits einen Wutanfall auf die Bewohner des Schweitzerhofs, und jetzt verführte mich dieses Lakai-Publikum. Der Portier betrat den Raum, ohne die Mütze abzunehmen, und lehnte sich neben mich auf den Tisch. Dieser letzte Umstand, der meinen Stolz oder meine Eitelkeit traf, sprengte mich schließlich in die Luft und gab dem Zorn, der sich den ganzen Abend in mir angesammelt hatte, das Ergebnis.
Ich sprang auf.
- Worüber lachst du? Ich schrie den Diener an und fühlte, wie mein Gesicht blass wurde. "Welches Recht haben Sie, über diesen Herrn zu lachen und sich neben ihn zu setzen, wenn er ein Gast ist, und Sie sind ein Diener?" Warum hast du mich heute Nachmittag nicht ausgelacht und dich neben mich gesetzt? Weil er schlecht gekleidet ist und auf der Straße singt? Er ist arm, aber tausendmal besser als du, da bin ich mir sicher. Weil er niemanden beleidigt hat und du ihn beleidigst.
"Ja, ich bin nichts, was du bist", antwortete mein feindlicher Diener schüchtern. "Hindere ich ihn vom Sitzen ab."
Der Diener verstand mich nicht und meine deutsche Rede war vergebens. Der Portier trat für den Diener ein, aber ich griff ihn so schnell an, dass der Portier so tat, als würde er mich auch nicht verstehen. Ein buckliger Geschirrspüler, der einen Skandal befürchtete oder meine Meinung teilte, nahm meine Seite und überredete ihn, still zu bleiben, indem er versuchte, zwischen mir und dem Portier zu stehen, und sagte, ich habe Recht und bat mich, mich zu beruhigen.
Der Sänger stellte das elendeste, verängstigtste Gesicht dar und bat mich, so schnell wie möglich von hier wegzugehen, da er anscheinend nicht verstand, worüber ich aufgeregt war und was ich wollte. Aber die Wut stieg immer mehr in mir auf. Ich erinnerte mich an alles: die Menge, die ihn auslachte, und die Zuhörer, die ihm nichts gaben, ich wollte mich für nichts auf der Welt beruhigen.
- ... hier ist es Gleichheit! Sie würden es nicht wagen, die Engländer in diesen Raum zu bringen, die Briten, die diesem Herrn nichts zuhörten, das heißt, sie stahlen jeweils mehrere Santims, die ihn hätten geben sollen. Wie kannst du es wagen, diese Halle zu zeigen?
"Der andere Raum ist verschlossen", antwortete der Portier.
Trotz der Ermahnungen des Buckligen und der Bitte des Sängers, besser nach Hause zu gehen, forderte ich den Oberkellner auf, mich und den Sänger in diesen Saal zu begleiten. Oberkellner, der meine wütende Stimme hörte, stritt nicht und sagte mit verächtlicher Höflichkeit, dass ich gehen kann, wohin ich will.
Der Saal war offen, beleuchtet und auf einem der Tische saß ein Engländer mit einer Dame. Trotz der Tatsache, dass uns ein spezieller Tisch gezeigt wurde, setzte ich mich mit dem schmutzigen Sänger zum Engländer selbst und befahl hier, uns eine unfertige Flasche zu geben.
Die Engländer sahen zuerst überrascht und dann verbittert den kleinen Mann an, der weder lebte noch tot war, saßen neben mir und gingen hinaus. Hinter den Glastüren sah ich, wie der Engländer dem Kellner wütend etwas sagte und seine Hand in unsere Richtung zeigte. Ich war froh zu erwarten, dass sie kommen würden, um uns herauszuführen, und dass es endlich möglich sein würde, meine ganze Empörung auf sie zu schütten.Aber zum Glück wurden wir allein gelassen, obwohl es mir damals unangenehm war.
Der Sänger, der zuvor Wein abgelehnt hatte, trank jetzt hastig alles, was noch in der Flasche war, damit er nur so schnell wie möglich hier raus konnte. Er sagte mir den seltsamsten, verwirrendsten Dank. Trotzdem war dieser Satz für mich sehr angenehm. Wir gingen mit ihm in den Baldachin. Es gab Lakaien und meinen feindlichen Portier. Sie alle sahen mich als verrückt an. Ich ließ den kleinen Mann all dieses Publikum einholen und hier nahm ich mit allem Respekt meinen Hut ab und schüttelte seine Hand mit einem taub gewordenen, verdorrten Finger. Die Lakaien gaben vor, mir nicht die geringste Aufmerksamkeit zu schenken. Nur einer von ihnen lachte mit einem sardonischen Lachen.
Als sich der Sänger verbeugte und sich im Dunkeln versteckte, ging ich nach oben, aber da ich mich zu aufgeregt zum Schlafen fühlte, ging ich wieder nach draußen, um zu gehen, bis ich mich beruhigt hatte, und ich gestehe außerdem in der Unbestimmtheit in der Hoffnung, dass es eine Chance geben würde, sich an einen Portier, einen Diener oder einen Engländer zu klammern und ihnen all ihre Grausamkeit und vor allem ihre Ungerechtigkeit zu beweisen. Aber bis auf den Portier, der mich gesehen und mir den Rücken gekehrt hatte, traf ich niemanden und ging nacheinander die Promenade hin und her.
"Hier ist es, das seltsame Schicksal der Poesie", überlegte ich und beruhigte mich ein wenig. - Jeder liebt sie, sie begehren und suchen sie allein im Leben, und niemand erkennt ihre Stärke, niemand schätzt dieses beste Gut der Welt. Fragen Sie diese Bewohner des Schweizerhofs: Was ist das beste Gut der Welt? und jeder, der einen sardonischen Ausdruck nimmt, wird Ihnen sagen, dass das beste Gut Geld ist. Warum seid ihr alle auf die Balkone gegangen und habt in ehrfürchtiger Stille das Lied des kleinen Bettlers gehört? Ist es wirklich das Geld, das Sie alle auf den Balkonen gesammelt und Sie dazu gebracht hat, still und regungslos zu stehen? Nein! Aber es lässt dich handeln und wird sich für immer stärker bewegen als alle anderen Motoren des Lebens, das Bedürfnis nach Poesie, die du nicht erkennst, sondern fühlst und fühlst, bis etwas Menschliches in dir bleibt.
Du gibst die Liebe zum Poetischen nur bei Kindern und dummen jungen Damen zu und lachst sie dann aus. Ja, Kinder schauen vernünftig auf das Leben, sie lieben das, was ein Mensch lieben sollte, und das, was Glück bringt, und das Leben hat dich schon einmal verwirrt und korrumpiert, dass du darüber lachst, dass du liebst und suchst, was du hasst und was macht dein Unglück.
Aber das hat mich heute Abend nicht besonders beeindruckt. Ich war beeindruckt, wie Sie, die Kinder eines freien, menschlichen Volkes, Sie Christen, in der reinen Freude, die der unglückliche fragende Mann Ihnen brachte, mit Kälte und Spott antworteten! Von den Hunderten von Ihnen, glücklich und reich, gab es keinen, der ihm eine Münze geworfen hätte! Beschämt ging er von dir weg, und die Menge, lachend, verfolgte und beleidigte nicht dich, sondern ihn, weil Du kalt, grausam und unehrenhaft; dafür, dass Du hat ihm dafür das Vergnügen gestohlen, das er dir gebracht hat seine beleidigt. "
Dies ist ein Ereignis, das Historiker unserer Zeit in feurigen Briefen schreiben sollten. Dieses Ereignis ist bedeutender und hat eine tiefere Bedeutung als Fakten in Zeitungen und Geschichten. Dies ist keine Tatsache für die Geschichte der menschlichen Taten, sondern für die Geschichte des Fortschritts und der Zivilisation.
Warum finden diese Menschen in ihren Kammern, Kundgebungen und Gesellschaften, die sich leidenschaftlich um den Zustand der zölibatären Chinesen in Indien, um die Verbreitung des Christentums und der Bildung in Afrika, um die Zusammensetzung von Gesellschaften, die die gesamte Menschheit korrigieren, nicht in ihren Seelen ein einfaches primitives Gefühl einer Person gegenüber einer Person? Ist es diese Gleichheit, für die so viel unschuldiges Blut vergossen und so viele Verbrechen begangen wurden?
Die Zivilisation ist gut; Barbarei ist böse; Freiheit ist gut; Knechtschaft ist böse. Dieses imaginäre Wissen zerstört die instinktiven, glückseligen primitiven Bedürfnisse des Guten in der menschlichen Natur. Und wer wird mir diese Freiheit, diesen Despotismus, diese Zivilisation, diese Barbarei bestimmen? Eins, nur eins, wir haben einen unfehlbaren Führer, den universellen Geist, der uns alle zusammen und alle durchdringt.Und diese eine unfehlbare Stimme übertönt die laute, hastige Entwicklung der Zivilisation.
... Zu dieser Zeit aus der Stadt in der toten Stille der Nacht hörte ich weit, weit die Gitarre des kleinen Mannes und seine Stimme. Dort sitzt er jetzt irgendwo auf einer schmutzigen Schwelle, schaut in den mondhellen Himmel und singt freudig mitten in einer duftenden Nacht, in seiner Seele gibt es weder Vorwurf noch Bosheit noch Reue. Und wer weiß, was jetzt in der Seele all dieser Menschen jenseits dieser reichen Mauern getan wird? Wer weiß, ob sie alle so viel sorglose, sanfte Lebensfreude und Harmonie mit der Welt haben, wie viel sie in der Seele dieses kleinen Mannes lebt? Die unendliche Güte und Weisheit desjenigen, der all diese Widersprüche zugelassen hat. Nur für Sie, einen unbedeutenden Wurm, der unverschämt versucht, seine Gesetze, seine Absichten zu durchdringen, nur für Sie scheinen sie Widersprüche zu sein. In deinem Stolz hast du daran gedacht, aus den Gesetzen des Generals auszubrechen. Nein, und Sie mit Ihrer kleinen, vulgären Empörung über Lakaien, und auch Sie antworteten auf das harmonische Bedürfnis des Ewigen und Unendlichen ...
